Julho, 2021 - Edição 269
Oásis
Perseguida, fugi para o deserto. Uma terra árida e desolada passou a
ser minha realidade de peregrina. Corre em minhas veias o sangue árabe
dos beduínos, o vivo amor da independência, a valentia que beira a temeridade, o amor à poesia e me arrisquei.
Atravessei as areias escaldantes. Caravanas caminharam ao meu lado
com cargas de ouro, marfim, especiarias e sal. Meu corpo, sob o manto de
lã branca, desafiava as temperaturas amplas que iam do calor ao frio enregelante. Desviei dos escorpiões da maldade, das víboras da inveja e dos chacais da perdição. O medo de morrer de uma picada, de um vírus invisível,
era grande, mas não me paralisava. Montada entre as corcovas gordurosas
de meu camelo, algo vindo no vento fortalecia minhas mãos fracas e firmava meus joelhos frementes. O camelo, eu confiava, conhecia as rotas onde
havia água e me guiava pelas estrelas, pelos cheiros, pela textura das dunas.
Súbito, diante de mim, estava o oásis. Um oásis misterioso, todo feito de
esperança. Um oásis de paz encravado no meio das montanhas. O lago
parecia um lençol esticado e azul. As palmeiras vergavam os galhos pesados
de tâmaras, entre canas e juncos. Ah! Como eu precisava desse oásis, desse
descanso sagrado, desse repouso, desse momento de me reconciliar com
minha origem e sonhar com meu destino. Foram tantas lutas, trevas, ânsias
e velórios que já não achava possível um pouco de prazer, de alegria. Não
acreditava que no ermo floresciam rosas. E elas exultam.
Seria uma miragem? Dirijo-me à fonte que desliza pelas laterais das
rochas úmidas, cobertas de mofo e líquens. Bebo sofregamente os goles
coletados da névoa. Fiz da fé um oásis no coração.
Na verdade, aprendi desde a infância a percorrer os meus desertos
para encontrar esse oásis. Meu mestre foi Malba Tahan, o escritor árabe
que viveu em Meca, visitou a Rússia, antes da guerra, ressurgiu na Pérsia,
na Índia, em Xangai e no Brasil. Um estranho árabe, “de grandes olhos pestanudos”, como descreveu o poeta Olegário Mariano. Graças ao seu poder
de imaginação, ao seu sentimentalismo, sorvi a magia das palavras, dos
grandes ensinamentos. Convenci-me de que “quando Allah quer bem a um
dos seus servidores, abre para eles as portas da Inspiração”. Senti-me poeta
e tuaregue.
Sei que Malba Tahan era apenas o heterônimo do professor de matemática, Júlio César de Melo e Sousa (1895-1974), dono de personalidade
original, que estudou a fundo a cultura oriental. Mas gosto de fantasiá-lo
como um discípulo de Sherazade, contando mil e uma histórias de monarcas, príncipes, sultões, xeiques, rabinos, dançarinas hindus, odaliscas entre
véus, poderosos governantes, humildes servos, todos escravos de amores
proibidos. Um universo onde as injustiças e corrupções são punidas, as
aparências não iludem e a ética e a sabedoria sempre prevalecem.
Perseguida e cansada, fugi montada em meu camelo para o deserto.
Banhei-me nas águas puras de um oásis, folheando antigos volumes das
lendas e contos de Malba Tahan